Poeta Baudeleriano

Llueve los charcos de la hipocresía van formándose a medida que avanza el hombre hacia su total descalabro en la pendiente que precipita los cadáveres cuando son tocados por la muerte. Es más importante la hora de morir desplomado lleno de dolor que la de nacer lloriqueando. En las ensenadas van quedándose los cadáveres en hipotenusas y cosenos cuya difusa misión no termina sino cuando se alcanza a ser un Ángel de Dios o colocarse primero en lo cósmico en las Gradas de Saturno pero hay que entrar todo espírita de amor por el puente que cruza los abismos porque la carne putrefacta pesará y caerá a los barrancos para que las fieras del Abajo den buena cuenta de ella. La gente va y viene distraída y no se preocupa más que del presente en acomodarse y no pensar en la muerte como si toda la luz del sol fuera para ellos cuando cae de frente. En los términos del contrato el alma sin cultivar la labranza en el huerto de la existencia del intelecto para que sea un árbol gigante la ofrenda al Cero Creador mientras llueve fango sobre los deslices del hombre que cree que lo tiene todo controlado y nada más lejos de la verdad los caminos del espíritu son indescifrables y hay tantos como Nosotros Otros Mismos danzando a través de nuestra Atmósfera que cuando caiga el muerto seguirá la senda que se ha ganado en vida recorriendo oscuridades y negritudes de espanto en los corredores allende la material parada con la forma humana que ha de colarse toda. Cierta es la hora que llegará con sumo padecimiento porque es bueno que el hombre sufra a no ser que un feroz Tánatos durmiente los arrastre en forma de una pesadilla voraz y doliente por túneles y pasillos subterráneos hacia quién sabe dónde dejando el cuerpo que rote difunto entre los vivientes que asustados no sabrán a qué atenerse sino volver a sus aperos después del entierro.

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