Poema que no necesita titularse

Pensando con la mente astillada magullada machacada el devenir viendo el presente de esta especie denostada con forma Sacra mientras lo Arquetípico calla en unos silencios hirientes el contento vil que se ha formado en torno a la especie humana que se ha conformado con poco dejando apartados los deberes del intelecto que se han despeñado a los fosos insomnes de misericordias invisibles que flotan por aire y esperan que al menos se puedan recoger grandes corazones. Unas uñas arañan el féretro en las malas muertes que hincan los dedos como zarpas de tormenta ante la tierra sin poder desprenderse del todo de la materia sin que la pureza del espíritu sobrepase a las inmundicias de la carne que quiere volver a un cuerpo ajeno y afín sin su consentimiento nada más porque se se hicieron las cosas mal en vida y añoran su mal poder volverlo a propagar sin tener en cuenta que todo tiene tiene que pasar Dios ha muerto o al menos no hace falta, no me confundáis con nadie: cuando las substancias salten de los cadáveres para reencarnarse de nuevo id con cuidado no se os meta algo innombrable.

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