Poema que se extingue como la llama de un mechero

(Primavera o Belleza en la monstruosidad Telúrica u Horror en la faz de la Divinidad). Hay magia en Eideen haciendo sonar violines de tristeza entre las alegrías efímeras que ofrecen los humanos en sus fiestas. Montañas de basura se acumulan los restos nauseabundos de pasajera felicidad como un bucle que no para de rodar. Y la Tierra calla dejándonos hacer lo que nos dé la gana. En rincones silenciosos y remotos de la Galaxia de la Vía Láctea aguardan oasis para los osados que extiendan la estrella que les arde en las entrañas para expandir su núcleo allende las cornisas de Plutón tensando la flecha desde la Tumba del Átomo. En las sirenas de alarma de mi vida resuenan presurosas las atenciones que debo dar en lo que me queda por vivir y no entrar a todo trapo en mi viciosidad para acabar peor que mal. Y muere Abril y Mayo me besa el rostro tapado con el edredón de los desmayos. En las líneas tangenciales del espacio se trazan desde las aristas de los Agujeros Negros los Purgatorios Existenciales que amontonan cadáveres a la falta de contables que organicen la burocracia para hacer justicia en las Leyes de la Verdad que el Cosmos anuda como un puño el martillo de jueces y abogados que defiendan las agresiones contra la naturaleza y los crímenes contra la humanidad. Y en la noche sin fin parados los relojes con tan solo el alma como ciencia y tecnología corredores abrirán las autopistas cobrando peaje a los malhechores. A un palmo bajo el suelo proyectando la substancia que busca su sitio entre las Estrellas Apartadas nos puliremos en la soledad de lo muerto en el Atavismo Mortal de que lo Anciano recupere lo suyo y lo Arquetípico nos dore los cabellos.

Gabriel

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