Lágrimas glaciales corren por mis mejillas deslizándose abrasando todo cuanto a su paso tras las espaldas dejan… ¿remonta el dolor desde el suelo más allá del infierno del hombre para hacerse eterno y gritar como una negra tormenta que fue verdadero? Arde el papel en mis manos deshaciéndose para convertirse en monedas de sangre que salpican mi tumba prematura acuñada con el metal de los comedores/contenedores en los lindes del acantilado de la sociedad… con nada más que abismo por horizonte… caeré sin lugar a duda… si no es que YO me he tirado antes.

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