Tirándola de brazo

(Poeta anónimo en el infierno de Eideen o Nadie me leerá o En las puertas de la depravación). En los tesoros de las desgracias que guarda la poesía se demarcaron por caminos torcidos las historias que nos llegaban del pasado prontas a ser encumbradas en los destinos aciagos de héroes que murieron para hacernos llegar lo verdadero. En los límites de los lindes del horror de las vidas hasta la conclusión en muertes horrendas cuya certeza se plasmaba en los versos despiadados que indicaban verdades como puños señalaban las apuestas que no sobrevivirían en lo suyo. Y muchos no lo hicieron pero nos llegaron sus líneas y desesperos dilapidados de sociedades corruptas (como la de ahora) que emponzoñaban los aguaceros macilentos de desintegración. Y los amores venidos a menos en los ceniceros sociales de sus tiempos. Nos suicidamos al elegir las veredas que nos llevan a la cumbre de la poesía escrita en poemas sacrificando nuestras existencias en las dunas de la desmemoria para nada puesto que los errores se repiten unos tras otros. No valdrá la pena morir rico ni tener sol sino en la maldición contemporánea de la divina desilusión que nos lleva a la hecatombe nuclear en la sin par genealogía de los poetas. Y una vez horadadas las expectativas en las esperanzas de polietileno plasmada sobre hojas vírgenes o recicladas la voz que muestra en el alfeizar de los tiempos que los poetas pervivimos unos con otros y que los demás sólo son pasto de una visión representada de una voluntad malvada, pronta a extender el mal sobre las cornisas del hombre en el peso del poder y del dinero mientras nosotros vivimos a través de las épocas bien famosos o ignorados y los otros pasan a la historia con pena, y la gloria se destapa en el perdón o la imprecación en la compasión que tenemos nosotros mientras nos hundimos en la miseria reticentes a chupar pollas y algunos se forran.

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