Guerrilla de poetas

Hay algo inquietante que acordona las direcciones por donde ha de correr la poesía: cómo poetas parten de las obras de otros para crear sistemas a partir de estos para trabajar como la unión de las distintas partes trabajando para el mismo fin. Hasta ahí todo bien. Solo que muchos no han sabido ver que los versos son los cadáveres de la sangre de la tinta que han derramado poetas en agonías y desgracias sin par y que todo lo que les quedó por decir lo han de decir otros. Se pegaban por los esquemas y las métricas que debían los derroteros de cada época para mejorar e impulsar la tinta como una voz que aupare sino versos que por muy buenos que fueran resultaban mediocres para corroborar la auténtica poesía cuando alguno se levantó para indicar que toda escritura es porquería. Colegas míos que derivaron por otros caminos y tuvieron otros maestros a los míos se pegaban por la significación de los poemas separando obra y autor sin tener en cuenta que circunstancias vitales y trabajo literario van cogidos de la mano y levantaron los libros de sus maestros al cielo sin pensar que deberían colocar el corazón de los mismos en lo más alto del Parnaso de los Poetas. Y yo ladrón de esencias tamiz por donde pasa desde la Biblia al Necronomicón desde Homero o el Gilgamesh pasando por Heráclito hasta Bukowsky o Irvin Welsh ostento en el detrito de mi escritura el peldaño para pintar en el aire todas las corrientes poéticas conciliando desde el surrealismo hasta el dadaísmo mi rebeldía romántica por el Cosmos que gira y gira observando los aciertos y los errores de los poetas que viven o han vivido en el planeta perdido entre galaxias y al cual yo llamo Eideen… Oh picadora que separas espíritu de carne y substancia di en aquél día qué mentiras han de tomar forma y qué verdades hundirse con la falsa ciencia y ante todo que ningún poeta auténtico coja nunca más una pluma para plasmar nada sino en el aire conductor de pensamientos las certezas del Alma.

GABRIEL

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